Uno iba dirigido a él mismo, y el otro al doctor Bull, acompañado de una larguísima retahíla de letras tras su nombre que, me temo, era en parte irónica. La dirección del doctor Bull era, en todo caso, bastante más larga que su mensaje, pues el mensaje consistía enteramente en las palabras:—
“¿Qué hay de Martin Tupper ahora?”
—¿Qué quiere decir el viejo maníaco? —preguntó Bull, mirando fijamente las palabras—. ¿Qué dice el tuyo, Syme?
El mensaje de Syme era, en cualquier caso, más largo, y decía así:—
“Nadie lamentaría tanto como yo cualquier tipo de intervención por parte del archidiácono. Confío en que no se llegue a tanto. Pero, por última vez, ¿dónde están tus chanclos? La situación ya es intolerable, sobre todo después de lo que dijo el tío”.
El cochero del Presidente parecía estar recuperando cierto control sobre su caballo, y los perseguidores ganaron algo de terreno al girar hacia Edgware Road.
Y allí ocurrió lo que a los aliados les pareció una interrupción providencial. El tráfico de todo tipo se desviaba a derecha e izquierda o se detenía, porque por la larga carretera avanzaba el inconfundible rugido que anunciaba el camión de bomberos, el cual pasó en pocos segundos como un trueno de bronce.
Pero por rápido que pasó, Sunday había saltado de su coche, se había lanzado sobre el camión de bomberos, lo había alcanzado, se había colgado de él y se le vio, mientras desaparecía en la ruidosa distancia, hablando con el atónito bombero mediante gestos explicativos.
—¡Tras él! —aulló Syme—. Ya no puede perderse. No hay forma de equivocarse con un camión de bomberos.