—Es posible que lo hayan obligado —dijo el coronel con suavidad—. Deben de ser al menos un centenar, por lo cual todos vamos a ir a ver a mi amigo Renard, que tiene un automóvil.
Con estas palabras dio media vuelta a su caballo repentinamente en la esquina de una calle, y se alejó calle abajo a una velocidad tan atronadora que los demás, aunque ya iban a pleno galope, tuvieron dificultades para seguir la cola en fuga de su caballo.
El Dr. Renard habitaba una casa alta y cómoda en lo alto de una calle empinada, de modo que cuando los jinetes desmontaban en su puerta podían ver una vez más la sólida cresta verde de la colina, con el camino blanco que la cruzaba, alzándose por encima de todos los tejados del pueblo. Respiraron aliviados al ver que el camino aún estaba despejado, y tocaron el timbre.
El Dr. Renard era un hombre risueño, de barba castaña, un buen ejemplo de esa clase profesional silenciosa pero muy ocupada que Francia ha conservado aún más perfectamente que Inglaterra.
Cuando se le explicó el asunto, restó importancia por completo al pánico del exmarqués; dijo, con el sólido escepticismo francés, que no existía ninguna probabilidad concebible de un levantamiento anarquista general.
«La anarquía —dijo, encogiéndose de hombros—, ¡es una niñería!»
«Y eso —gritó de repente el coronel, señalando por encima del hombro del otro—, y eso es una niñería, ¿no es así? »
Todos se volvieron y vieron una curva de caballería negra que barría la cima de la colina con toda la energía de Atila. Por muy rápido que cabalgaban, sin embargo, toda la fila se mantenía muy compacta, y podían ver las viseras negras de la primera línea tan