injusto consigo mismo”.
—Bueno, si no estoy borracho, estoy loco —contestó Syme con absoluta calma—; pero confío en comportarme como un caballero en cualquiera de los dos estados. ¿Me permite fumar?
“¡Por supuesto!”, dijo Gregory, sacando una cigarrera. “Prueba uno de los míos.”
Syme tomó el puro, le cortó la punta con un cortapuros que llevaba en el chaleco, se lo metió en la boca, lo encendió lentamente y exhaló una larga nube de humo.
No es poco mérito suyo que llevara a cabo estos ritos con tanta compostura, pues casi antes de haberlos comenzado, la mesa en la que estaba sentado había empezado a girar, primero despacio y luego con rapidez, como en una sesión espiritista demencial.
—No debes hacerle caso —dijo Gregory—; es una especie de manía.
—Exacto —dijo Syme plácidamente—, una especie de tornillo. ¡Qué sencillo es eso!
Al momento siguiente, el humo de su puro, que había estado serpenteando por la habitación en bucles sinuosos, se elevó en línea recta como si saliera de la chimenea de una fábrica, y los dos, junto con sus sillas y su mesa, se precipitaron a través del suelo como si la tierra se los hubiera tragado.
Descendieron haciendo estrépito por una especie de chimenea estruendosa tan rápido como un ascensor con el cable cortado, y llegaron al fondo con un golpe seco.
Pero cuando Gregory abrió de par en par unas puertas y dejó entrar una roja luz subterránea, Syme seguía fumando con una pierna cruzada sobre la otra y no se había inmutado lo más mínimo.