—¡Listo! ¡Que Dios maldiga tu desfachatez! ¡Listo! —exclamó el otro con una voz repentina, estridente y tan desconcertante y discordante como su sonrisa torcida.
«Cuando hayas visto a Sunday por una fracción de segundo, dejarás de llamarlo listo».
Con esto salieron de una calle estrecha y vieron la luz matutina inundando Leicester Square.
Supongo que nunca se sabrá por qué esta misma plaza tiene un aspecto tan ajeno y, en cierto modo, tan continental. Nunca se sabrá si fue ese aire extranjero lo que atrajo a los extranjeros o fueron los extranjeros los que le dieron ese aire extranjero.
Pero en esta mañana en particular el efecto parecía singularmente brillante y nítido. Entre la plaza abierta, las hojas iluminadas por el sol, la estatua y los contornos sarracenos de la Alhambra, aquello parecía la réplica de algún lugar público francés o incluso español.
Y este efecto aumentó en Syme la sensación —que de muchas formas había experimentado a lo largo de toda la aventura—, la inquietante sensación de haberse extraviado en un mundo nuevo.
De hecho, llevaba comprando malísimos cigarros por los alrededores de Leicester Square desde que era un muchacho. Pero al doblar aquella esquina y ver los árboles y las cúpulas moriscas, habría jurado que estaba entrando en una Place desconocida de no sé qué en alguna ciudad extranjera.
En una de las esquinas de la plaza sobresalía una especie de chaflán perteneciente a un hotel próspero pero tranquilo, cuyo cuerpo principal daba a una calle trasera. En el muro había un gran ventanal francés, probablemente el ventanal de un amplio salón de té; y ante este ventanal,