—Mis observaciones son casi dolorosamente prácticas —respondió Syme, sin prisa—. La casa de San Eustaquio también es muy antigua. El marqués no puede negar que es un caballero. No puede negar que yo soy un caballero. Y para dejar el asunto de mi posición social fuera de toda duda, me propongo, en la primera oportunidad, tirarle el sombrero de un golpe. Pero aquí estamos en el puerto.
Saltaron a tierra bajo el sol intenso en una especie de aturdimiento. Syme, que ahora llevaba la iniciativa como Bull la había llevado en Londres, los condujo a lo largo de una especie de paseo marítimo hasta llegar a unos cafés, enmarcados por una masa de vegetación y con vistas al mar.
Mientras caminaba delante de ellos, su paso era ligeramente fanfarrón y balanceaba su bastón como si fuera una espada. Al parecer, se dirigía hacia el extremo de la línea de cafés, pero se detuvo en seco.
Con un gesto brusco les indicó que guardaran silencio, mientras señalaba con un dedo enguantado la mesa de un café, bajo un talud de frondoso follaje, en la que estaba sentado el marqués de St. Eustache, con los dientes brillantes en su espesa barba negra y su rostro audaz y moreno ensombrecido por un sombrero de paja de color amarillo claro y perfilado contra el mar violeta.