Gregory lo miró fijamente con gravedad durante unos instantes, y luego dijo de repente:
—Debes haberme hechizado, pero siento una furiosa curiosidad por ti. Sí, te juro que no les diré a los anarquistas nada de lo que me digas. Pero date prisa, porque estarán aquí en un par de minutos.
Syme se puso lentamente en pie y hundió sus largas y blancas manos en los bolsillos de sus largos pantalones grises. Casi al mismo tiempo, se oyeron cinco golpes en la reja exterior, que anunciaban la llegada del primero de los conspiradores.
—Bueno —dijo Syme lentamente—, no sé cómo decirle la verdad más brevemente que diciéndole que su artimaña de disfrazarse de poeta sin rumbo no se limita a usted ni a su Presidente. Conocemos el truco desde hace algún tiempo en Scotland Yard.
Gregory intentó enderezarse de un salto, pero tambaleó tres veces.
“¿Qué dices?”, preguntó con una voz inhumana.
—Sí —dijo Syme con sencillez—, soy un detective de policía. Pero creo que oigo venir a sus amigos.
Desde el umbral llegó un murmullo de «Sr. Joseph Chamberlain». Se repitió dos y tres veces, y luego treinta veces, y se podía oír a la multitud de Joseph Chamberlains (un pensamiento solemne) pisoteando el pasillo.