Por un momento, el cielo de Syme volvió a oscurecerse con terrores sobrenaturales. Ciertamente, aquel hombre parecía tener una vida amparada por un sortilegio. Pero este nuevo pavor espiritual era algo mucho más terrible que la mera subversión espiritual simbolizada por el paralítico que lo perseguía.
El Profesor no era más que un duende; aquel hombre era un demonio; ¡tal vez era el Diablo! En cualquier caso, una cosa era segura: tres veces se le había clavado una espada humana y no le había dejado marca.
Cuando Syme pensó aquello, se irguió, y todo lo bueno que había en él cantó en lo alto del aire como un viento fuerte cantando entre los árboles. Pensó en todas las cosas humanas de su historia: en los farolillos chinos de Saffron Park, en el pelo rojo de la muchacha en el jardín, en los honestos marineros bebedores de cerveza junto al muelle, en sus leales camaradas que lo apoyaban. Quizás había sido elegido como campeón de todas estas cosas frescas y bondadosas para cruzarse en duelo con el enemigo de toda la creación.
«Después de todo —se dijo—, soy algo más que un demonio; soy un hombre. Puedo hacer la única cosa que el propio Satanás no puede hacer: puedo morir»;
y, mientras la palabra le cruzaba la cabeza, oyó una bocina débil y lejana, que pronto sería el rugido del tren de París.
Volvió a trabar combate con una levedad sobrenatural, como un musulmán que suspira por el Paraíso. A medida que el tren se acercaba más y más, se imaginaba que podía ver a la gente levantando los arcos florales en París; se sumó al estruendo creciente y a la gloria de la gran República cuya puerta estaba custodiando contra el Infierno.
Sus pensamientos se elevaron más y más con el creciente rugido del tren, que terminó, como con orgullo, en un silbido largo y penetrante. El tren se detuvo.