que solo tres cosas son posibles: * primero, una perpetuación del orgullo satánico; * segundo, lágrimas; y * tercero, risa. El egoísmo de Syme se aferró firmemente al primer camino durante unos segundos, y luego adoptó de repente el tercero. Sacando su propio billete de policía azul del bolsillo de su chaleco, lo arrojó sobre la mesa; luego echó la cabeza hacia atrás hasta que su brote de barba amarilla casi apuntaba al techo, y soltó
Aun en aquel cuchitril sofocante, perpetuamente lleno del estrépito de cuchillos, platos, latas, voces clamorosas, luchas repentinas y estampidas, había algo homérico en la alegría de Syme que hizo que muchos hombres medio borrachos se volvieran a mirar.
“¿De qué se ríe, patrón?”, preguntó un obrero de los muelles, extrañado.
—De mí mismo —respondió Syme, y volvió a sumirse en la agonía de su reacción extática.
—Cobra el sentido —dijo el profesor—, o te va a dar una rabieta. Tómate otra cerveza. Yo te acompaño.
—No te has bebido la leche —dijo Syme.
—¡Mi leche! —dijo el otro, en un tono de desprecio fulminante e insondable—, ¡mi leche! ¿Crees que probaría esa porquería cuando estoy fuera de la vista de esos malditos anarquistas? Todos somos cristianos en esta habitación, aunque tal vez —añadió, mirando a su alrededor a la multitud tambaleante—, no muy estrictos. ¿Terminarme mi leche? ¡Rayos y centellas! ¡Sí, claro que me la terminaré! —y tiró el vaso de la mesa de un golpe, provocando un estrépito de cristales y un salpicón de líquido plateado.