El resplandor de un farol ocasional iluminó los rostros de los dos primeros. Un rostro llevaba un semifaz negro, y bajo él la boca se torcía en tal locura de nervios que el mechón de barba negra se retorcía una y otra vez como algo vivo e inquieto. El otro era el rostro rojo y el bigote blanco del coronel Ducroix. Estaban enfrascados en una seria consulta.
“Sí, él también se ha ido”, dijo el profesor, y se sentó sobre una piedra.
“Todo se ha ido. ¡Yo me he ido! No puedo confiar en la maquinaria de mi propio cuerpo. Siento como si mi propia mano pudiera alzarse y golpearme”.
—Cuando mi mano se alce —dijo Syme—, golpeará a alguien más —, y echó a andar a grandes zancadas por el muelle hacia el Coronel, con la espada en una mano y el farol en la otra.
Como para destruir la última esperanza o duda, el Coronel, que lo veía venir, le apuntó con su revólver y disparó. El tiro falló a Syme, pero dio en su espada, partiéndola de un golpe cerca de la empuñadura. Syme se abalanzó, y agitó el farol de hierro sobre su cabeza.
—¡Judas ante Herodes! —dijo, y derribó al Coronel sobre las piedras.
Luego se volvió hacia el Secretario, cuya espantosa boca casi echaba espuma ya, y levantó el alto de la lámpara con un gesto tan rígido y autoritario que el hombre quedó, por decirlo así, congelado por un instante y obligado a escuchar.
—¿Ves este farol? —gritó Syme con una voz terrible—. ¿Ves la cruz tallada en él y la llama dentro? Tú no lo hiciste. Tú no lo encendiste. Hombres mejores que tú, hombres que podían creer y obedecer, torcieron las entrañas del hierro y preservaron la leyenda del fuego.