Gregory dejó el revólver lentamente en el suelo, sin dejar de mirar a Syme como si fuera un monstruo marino.
“No creo en la inmortalidad —dijo por fin—, pero si, después de todo esto, faltaras a tu palabra, Dios crearía un infierno solo para ti, para que aullaras en él por toda la eternidad”.
—No faltaré a mi palabra —dijo Syme con severidad—, ni usted faltará a la suya. Aquí están sus amigos.
La masa de los anarquistas entró pesadamente en la habitación, con un andar desgarbado y algo cansado; pero un hombre pequeño, con barba negra y gafas —un hombre más bien del tipo de Mr. Tim Healy— se apartó del grupo y se adelantó atareado con unos papeles en la mano.
—Camarada Gregory —dijo—, supongo que este hombre es un delegado.
Gregory, sorprendido, miró hacia abajo y murmuró el nombre de Syme; pero Syme respondió casi con descaro:
—Me alegra ver que vuestra puerta está lo suficientemente bien vigilada como para dificultar que esté aquí cualquiera que no sea delegado.
Sin embargo, el entrecejo del hombrecito de barba negra seguía fruncido con algo parecido a la sospecha.
—¿A qué rama representa usted? —preguntó con brusquedad.
—Difícilmente lo llamaría una rama —dijo Syme, riendo—; yo lo llamaría, como poco, una raíz.
¿Qué quieres decir?
—El caso es —dijo Syme serenamente—, la verdad es que soy un sabatista. Me han enviado aquí expresamente para vigilar que observéis