“Parece una tontería que hayas estado en ambos bandos y hayas luchado contra ti mismo”.
Bull dijo—
“No entiendo nada, pero soy feliz. De hecho, me voy a dormir”.
—No soy feliz —dijo el profesor con la cabeza entre las manos—, porque no entiendo. Me dejaste extraviarme un poco demasiado cerca del infierno.
Y entonces Gogol dijo, con la sencillez absoluta de un niño—
“Ojalá supiera por qué me duele tanto”.
Aun así, Sunday no dijo nada, sino que se limitó a sentarse con su poderosa barbilla apoyada en la mano y a contemplar la distancia. Entonces, al fin, dijo:
“He oído vuestras quejas en orden. Y aquí, creo, viene otro a quejarse, y a él también lo escucharemos”.
El fuego que caía en el gran brasero arrojó un último y largo destello, como una barra de oro ardiente, sobre el pasto tenue. Contra esa banda de fuego se recortaban en negro absoluto las piernas avanzadas de una figura vestida de negro.
Parecía llevar un traje ajustado y elegante con calzones cortos, como los que usaban los sirvientes de la casa, solo que no era azul, sino de un negro azabache absoluto. Llevaba, al igual que los sirvientes, una especie de espada al costado.
Fue solo cuando estuvo muy cerca del semicírculo de los siete y levantó el rostro para mirarlos, que Syme vio, con pasmosa claridad, que la cara era la ancha y casi simiesca de su viejo amigo Gregory, con su abundante pelo rojo y su sonrisa insultante.