pusiera a gritar a voz en grito. Recordaba que de niño no podía mirar la máscara de Memnón en el Museo Británico porque era un rostro y era muy grande.
Haciendo un esfuerzo más valiente que el de saltar por un precipicio, se dirigió a un asiento vacío en la mesa del desayuno y se sentó.
Los hombres lo saludaron con bromas de buen humor como si lo hubieran conocido de toda la vida. Se serenó un poco al mirar sus chaquetas convencionales y su cafetera sólida y brillante; luego volvió a mirar a Sunday. Su rostro era muy grande, pero aún conservaba un aire humano.
En presencia del Presidente, toda la compañía parecía bastante corriente; nada en ellos llamaba la atención a primera vista, salvo que, por capricho del Presidente, iban ataviados con una respetabilidad festiva que daba al banquete el aspecto de una comida de bodas.
Un hombre, en efecto, destacaba incluso a una simple ojeada. Al menos él era el Dinamitero común y corriente. Llevaba, ciertamente, el cuello alto y blanco y la corbata de satén que constituían el uniforme de la ocasión; pero de aquel cuello surgía una cabeza totalmente indómita e inconfundible, una enmarañada espesura de cabello castaño y barba que casi oscurecía los ojos, como los de un terrier de Skye.
Pero los ojos sí miraban a través de la maraña, y eran los ojos tristes de algún siervo ruso. El efecto de esta figura no era terrible como el del Presidente, pero poseía toda la diablura que puede provenir de lo absolutamente grotesco. Si de aquella corbata y aquel cuello rígidos hubiera surgido abruptamente la cabeza de un gato o de un perro, no habría sido un contraste más idiótico.
El nombre del hombre, al parecer, era Gogol; era polaco y, en este círculo de días, se le llamaba martes.