Solo tres días después, el zar iba a encontrarse con el presidente de la república francesa en París, y sobre sus huevos con panceta en su soleado balcón, aquellos caballeros radiantes habían decidido cómo debían morir ambos. Incluso el instrumento había sido elegido; el marqués de barba negra, al parecer, iba a llevar la bomba.
Hablando ordinariamente, la proximidad de este crimen positivo y objetivo habría vuelto sobrio a Syme y lo habría curado de todos sus temblores puramente místicos. No habría pensado en otra cosa que en la necesidad de salvar al menos a dos cuerpos humanos de ser hechos pedazos con hierro y gas rugiente.
Pero la verdad era que a esas alturas había empezado a sentir un tercer tipo de miedo, más punzante y práctico que su repulsión moral o su responsabilidad social. Sencillamente, no le quedaba miedo que desperdiciar en el presidente francés o el zar; había empezado a temer por sí mismo.
La mayoría de los oradores apenas le prestaban atención, debatiendo ahora con los rostros más juntos y casi uniformemente graves, salvo cuando por un instante la sonrisa del Secretario se cruzaba oblicuamente en su rostro como el relámpago dentado se cruza oblicuamente en el cielo.
Pero había algo persistente que primero turbó a Syme y por fin lo aterrorizó. El presidente lo miraba todo el tiempo, fijamente, y con un interés grande y desconcertante. El hombre colosal estaba muy tranquilo, pero sus ojos azules se salían de las órbitas. Y siempre estaban fijos en Syme.
Syme sintió el impulso de levantarse de un salto y saltar por encima del balcón. Cuando los ojos del Presidente se posaban en él, sentía como si estuviera hecho de vidrio. Le quedaba apenas un ápice de duda de que, de alguna manera silenciosa y extraordinaria, Sunday había descubierto que era un espía.