A un lado de este césped, animado por los bailarines, había una especie de talud verde, como la terraza de esos jardines a la antigua.
A lo largo de esto, en una especie de media luna, se alzaban siete grandes sillas, los tronos de los siete días. Gogol y el doctor Bull ya estaban en sus asientos; el profesor recién estaba subiendo al suyo.
Gogol, o el martes, tenía su simplicidad bien simbolizada por un vestido diseñado según la separación de las aguas, un vestido que se dividía sobre su frente y caía hasta sus pies, gris y plateado, como una cortina de lluvia.
El profesor, cuyo día era aquel en que los peces y las aves —las formas de vida más rudimentarias— fueron creados, llevaba un vestido de púrpura opaca, sobre el cual se extendían peces de ojos saltones y aves tropicales extravagantes, la unión en él de una fantasía insondable y de la duda.
El doctor Bull, el último día de la Creación, vestía una casaca cubierta de animales heráldicos en rojo y dorado, y en su cimera un hombre rampante. Se reclinaba en su silla con una amplia sonrisa, la imagen misma de un optimista en su elemento.
Uno por uno los vagabundos ascendieron por el terraplén y se sentaron en sus extraños asientos.
A medida que cada uno de ellos se sentaba, un rugido de entusiasmo brotaba del carnaval, semejante al con que las multitudes reciben a los reyes.
Se entrechocaban las copas, se agitaron las antorchas y se lanzaron sombreros de plumas al aire.
Los hombres para quienes estaban reservados estos tronos eran hombres coronados con laureles extraordinarios.
Pero la silla central estaba vacía.