El hombre que fue jueves

Antes de que uno de los rostros nuevos pudiera asomarse a la puerta, la estupefacción de Gregory se había disipado. De un salto se situó junto a la mesa, emitieron su garganta un sonido como de fiera. Agarró el revólver Colt y apuntó a Syme. Syme no se acobardó, pero alzó una mano pálida y cortés.

“No sea tan tonto”, dijo, con la afeminada dignidad de un vicario.

“¿No ves que no es necesario? ¿No ves que estamos los dos en el mismo barco? Sí, y con un mareo espantoso”.

Gregory no podía hablar, pero tampoco podía disparar, y su mirada formuló la pregunta.

—¿No ves que nos hemos hecho un jaque mate el uno al otro? —exclamó Syme—.

No puedo decirle a la policía que eres un anarquista. Tú no puedes decirles a los anarquistas que soy un policía. Yo solo puedo vigilarte, sabiendo lo que eres; tú solo puedes vigilarme, sabiendo lo que soy. En resumen, es un duelo intelectual y solitario, mi cabeza contra la tuya. Soy un policía privado de la ayuda de la policía. Tú, amigo mío, eres un anarquista privado de la ayuda de esa ley y organización tan esenciales para la anarquía. La única y sola diferencia juega a tu favor. No estás rodeado de policías inquisitivos; yo estoy rodeado de anarquistas inquisitivos. No puedo delatarte, pero podría delatarme a mí mismo. ¡Vamos, vamos! Espera y verás cómo me delato a mí mismo. Lo haré de maravilla.