Syme se incorporó de un salto sobre el vagón oscilante y, tras mirar fijamente al cielo invernal, que se volvía más sombrío por momentos, bajó corriendo las escaleras. Había reprimido el impulso elemental de saltar por la borda.
Demasiado desconcertado para mirar atrás o para razonar, se precipitó en uno de los pequeños patios al lado de Fleet Street como un conejo se mete en su madriguera. Tenía la vaga idea de que, si aquel incomprensible anciano saltarín lo estaba persiguiendo de verdad, en aquel laberinto de callejuelas pronto conseguiría despistarlo. Se metió y salió de aquellos callejones tortuosos, que se parecían más a grietas que a vías de paso; y para cuando hubo completado unos veinte giros alternos y trazado un polígono inconcebible, se detuvo a escuchar cualquier sonido que delatara una persecución. No había ninguno; de todos modos, no podría haber sido muy ruidoso, pues las callejuelas estaban repletas de nieve silenciosa. En algún lugar detrás de Red Lion Court, sin embargo, advirtió un sitio donde algún ciudadano enérgico había despejado la nieve en un espacio de unas veinte yardas, dejando los adoquines húmedos y