—¿Tiene la más remota idea —preguntó, con una especie de benevolente desconcierto— de hacia dónde se dirige exactamente?
—Sí —respondió Syme secamente—, voy a impedir que esta bomba sea arrojada en París.
—¿Tiene usted la menor idea de cómo? —inquirió el otro.
—No —dijo Syme con la misma decisión.
—Recuerdan ustedes, por supuesto —reanudó el autodenominado de Worms, tirándose de la barba y mirando por la ventana—, que cuando nos disolvimos con cierta prisa, todos los preparativos para la atrocidad quedaron en manos privadas del marqués y del doctor Bull. Es probable que a estas alturas el marqués esté cruzando el Canal. Pero adónde irá y qué hará es algo que es dudoso que sepa incluso el presidente; desde luego nosotros no lo sabemos. El único hombre que lo sabe es el doctor Bull.
—¡Maldita sea! —exclamó Syme—. Y no sabemos dónde está.
“Sí —dijo el otro a su manera curiosa y distraída—, yo mismo sé dónde está”.
—¿Me lo dirá? —preguntó Syme con ojos ávidos.
—Yo te llevaré allí —dijo el Profesor, y bajó su propio sombrero de una clavija.
Syme se quedó mirándolo con una especie de rígida excitación.
—¿Qué quieres decir? —preguntó con brusquedad—. ¿Te unirás a mí? ¿Correrás el riesgo?