Su particular equilibrio y posición hacían que un bloque de edificios en concreto pareciera una Torre de Babel con cien ojos. Syme nunca había visto los edificios rascacielos de América, así que solo pudo pensar en los edificios de un sueño.
Aun mientras contemplaba, la luz más alta de esta torrecilla de incontables luces se apagó de repente, como si este Argos negro le hubiera guiñado el ojo con uno de sus innumerables ojos.
El profesor de Worms giró sobre sus talones y golpeó su bota con el bastón.
“Llegamos demasiado tarde —dijo—, el higiénico doctor se ha ido a la cama”.
—¿Qué quieres decir? —preguntó Syme—. ¿Es que vive por ahí, entonces?
—Sí —dijo de Worms—, detrás de esa ventana en particular que no se ve. Vamos a cenar algo. Debemos visitarlo mañana por la mañana.
Sin más preámbulos, abrió camino por varias calles secundarias hasta salir a la luz y al clamor de la East India Dock Road.
El profesor, que parecía conocer bien el vecindario, se encaminó hacia un lugar donde la línea de tiendas iluminadas retrocedía hacia una especie de penumbra y silencio repentinos, en el que una vieja posada blanca, completamente en ruinas, se retiraba unos veinte pies de la carretera.
—Se pueden encontrar buenas posadas inglesas olvidadas por casualidad en todas partes, como fósiles —explicó el profesor—. Una vez encontré un sitio decente en el West End.
—Supongo —dijo Syme, sonriendo—, ¿que este es el equivalente a un lugar decente en el East End?