¿No era todo, al fin y al cabo, como este bosque desconcertante, esta danza de oscuridad y luz? Todo apenas un destello, el destello siempre imprevisto, y siempre olvidado.
Pues Gabriel Syme había hallado en el corazón de aquel bosque bañado por el sol lo que muchos pintores modernos habían hallado allí. Había hallado aquello que la gente moderna llama Impresionismo, que es otro nombre para ese escepticismo último que no puede encontrar suelo firme en el universo.
Como un hombre en un mal sueño se esfuerza por gritar y despertar, Syme luchó con un repentino esfuerzo por deshacerse de esta última y peor de sus fantasías.
Con dos zancadas impacientes alcanzó al hombre del sombrero de paja del marqués, al hombre a quien había llegado a llamar Ratcliffe. Con una voz exageradamente alta y alegre, rompió el silencio insondable y sacó tema de conversación.
—Puedo preguntar —dijo—, ¿a dónde diablos vamos todos?
Tan genuinas habían sido las dudas de su alma, que se alegró mucho de oír hablar a su compañero con una voz natural y humana.
—Debemos bajar por el pueblo de Lancy hasta el