perder el tiempo, si realmente considera que es esencial para la comprensión del problema que hemos de debatir.”
Él alargaba sus frases, haciéndolas intolerablemente largas y morosas, con la esperanza de llevar al práctico y pequeño Doctor a una explosión de impaciencia que pudiera delatar sus cartas.
Pero el pequeño Doctor continuó limitándose a mirar y sonreír, y el monólogo resultó ser una labor cuesta arriba. Syme empezó a sentir una nueva náusea y desesperación.
La sonrisa y el silencio del Doctor no se parecían en nada a la mirada cataléptica y al horrible silencio a los que se había enfrentado en el Profesor media hora antes. En el maquillaje del Profesor y en todas sus payasadas había siempre algo meramente grotesco, como un gollywog. Syme recordaba aquellas aflicciones desaforadas de ayer como uno recuerda haberle tenido miedo al Coco en la infancia.
Pero aquello era la luz del día; aquello era un hombre sano, de hombros cuadrados y traje de tweed, sin nada extraño salvo el accidente de sus feas gafas, sin mirar fijamente ni sonreír burlonamente en absoluto, sino sonriendo con constancia y sin decir una palabra. Todo aquello tenía una sensación de insoportable realidad.
Bajo la luz del sol en aumento, los colores de la tez del Doctor, el patrón de su traje de tweed, crecían y se expandían de forma escandalosa, tal como crecen esas cosas volviéndose demasiado importantes en una novela realista. Pero su sonrisa era muy leve, la postura de su cabeza educada; lo único inquietante era su silencio.
—Como digo —continuó el Profesor, como un hombre que camina con esfuerzo por la arena pesada—, el incidente que nos ha ocurrido y nos ha llevado a pedir información sobre el marqués es uno que quizá consideren mejor que sea narrado; pero como se le presentó al camarada Syme más que a mí...