La sonrisa seguía allí, pero bien podría haber sido la primera sonrisa de un bebé.
—¡Sabía que era un poeta! —exclamó Syme en una especie de éxtasis—. ¡Sabía que mi intuición era tan infalible como la del Papa! ¡Fueron las gafas las que lo hicieron! Fueron todas las gafas. Dados esos malditos ojos negros, y todo lo demás de él, su salud y su aspecto jovial, lo convirtieron en un diablo vivo entre los muertos.
—Ciertamente marca una diferencia extraña —dijo el Profesor con voz temblorosa—. Pero en lo que respecta al proyecto del Dr. Bull...
—¡Que le den al proyecto! —rugió Syme, fuera de sí—. ¡Miren a ese hombre! ¡Miren su cara, miren su cuello, miren sus benditas botas! No se imaginarán, ¿verdad, que esa cosa es un anarquista?
«¡Syme!» exclamó el otro con una angustia aprehensiva.
—¡Por Dios —dijo Syme—, que correré ese riesgo yo mismo! Dr. Bull, soy un oficial de policía. Ahí tiene mi tarjeta —y arrojó la tarjeta azul sobre la mesa.
El Profesor aún temía que todo estuviera perdido; pero era leal. Sacó su propia tarjeta oficial y la puso junto a la de su amigo. Entonces el tercer hombre prorrumpió en risas y, por primera vez aquella mañana, escucharon su voz.
—Me alegra muchísimo que hayan venido tan temprano —dijo, con una especie de ligereza colegial—, porque así podremos marcharnos todos juntos a Francia. Sí, estoy en el cuerpo, de verdad —y les arrojó ligeramente una tarjeta azul como mero trámite.
Endos-se un bombín raudo en la cabeza y volviéndose a poner sus gafas de duende, el Doctor se movió con tanta rapidez hacia la puerta que los otros le siguieron instintivamente. Syme parecía un poco distraído, y al