sumergen en una piscina tenue. El interior del bosque estaba lleno de luz solar fragmentada y sombras agitadas. Formaban una especie de velo trémulo, que recordaba casi al vértigo de un cinematógrafo. Aun a las sólidas figuras que caminaban con él, Syme apenas podía verlas debido a los patrones de sol y sombra que bailaban sobre ellas. Ahora la cabeza de un hombre se iluminaba como con una luz de Rembrandt, dejando todo lo demás borrado; ahora de nuevo tenía unas manos fuertes y fijas de blancura estridente con el rostro de un negro. El exmarqués se había bajado el viejo sombrero de paja sobre los ojos, y la sombra negra del ala le cortaba la cara de manera tan tajante por la mitad que parecía llevar una de las semimáscaras negras de sus perseguidores.
El elegante Syme, teñido de un asombro abrumador. ¿Llevaba una máscara? ¿Llevaba alguien una máscara? ¿Era alguien algo?
Este bosque de hechizo, en el que los rostros de los hombres se volvían negros y blancos por turno, en el que sus figuras primero se hinchaban bajo la luz del sol y luego se desvanecían en una noche informe, este mero caos de claroscuros (tras la clara luz del día exterior), le parecía a Syme el símbolo perfecto del mundo en el que se había estado moviendo durante tres días, este mundo donde los hombres se quitaban las barbas, las gafas y las narices, y se convertían en otras personas.
Esa trágica autoconfianza que había sentido cuando creía que el marqués era un demonio había desaparecido extrañamente ahora que sabía que el marqués era un amigo. Se sintió casi inclinado a preguntar, después de todas estas perplejidades, qué era un amigo y qué un enemigo. ¿Había algo que estuviera separado de lo que parecía? El marqués se había quitado la nariz y había resultado ser un detective. ¿No podría igualmente quitarse la cabeza y resultar ser un duende?