—Bien, hijo mío, bien —dijo el presidente con una pesada cordialidad—, no sirves para nada.
Mientras este hilo de conversación continuaba, Syme observaba con más fijeza a los hombres que lo rodeaban. A medida que lo hacía, sintió gradualmente que toda su impresión de algo espiritualmente extraña regresaba.
Había pensado al principio que todos eran de estatura y atuendo comunes, con la evidente excepción del velludo Gogol.
Pero al mirar a los demás, empezó a ver en cada uno de ellos exactamente lo que había visto en el hombre junto al río, un detalle demoníaco en alguna parte.
Esa risa torcida, que de repente desfiguraba el fino rostro de su guía original, era típica de todos estos tipos.
Cada hombre tenía algo en sí, percibido tal vez a la décima o vigésima mirada, que no era normal y que apenas parecía humano.
La única metáfora que se le ocurrió fue esta: que todos parecían hombres de mundo y planta distinguida, con la vuelta de tuerca adicional que da un espejo falso y curvo.
Solo los ejemplos individuales expresarán esta excéntrica mitad oculta. El cicerone original de Syme ostentaba el título de Lunes; era el Secretario del Consejo, y su sonrisa retorcida inspiraba más terror que cualquier otra cosa, excepto la horrible y feliz risa del Presidente. Pero ahora que Syme tenía más espacio y luz para observarlo, había otros detalles. Su fino rostro estaba tan demacrado que Syme pensó que debía de estar consumido por alguna enfermedad; sin embargo, de algún modo, la angustia misma de sus oscuros ojos lo desmentía. No era ningún mal