La cabeza elegante y sonriente del Doctor no se movió, pero habrían jurado que, bajo sus gafas oscuras, sus ojos se dirigieron fugazmente hacia Syme.
—Dr. Bull —dijo Syme, con una voz extrañamente precisa y cortés—, ¿querría hacerme un pequeño favor? ¿Sería tan amable de quitarse las gafas?
El Profesor giró bruscamente en su asiento y miró fijamente a Syme con una especie de furia de asombro congelado.
Syme, como un hombre que se ha jugado la vida y la fortuna a una carta, se inclinó hacia adelante con el rostro encendido.
El Doctor no se movió.
Durante unos segundos hubo un silencio en el que se habría podido oír caer un alfiler, partido una sola vez por el lejano bocinazo de un vapor en el Támesis. Luego el doctor Bull se levantó lentamente, aún sonriendo, y se quitó las gafas.
Syme se puso en pie de un salto, dando unos pasitos hacia atrás, como el conferenciante de química de una explosión exitosa. Sus ojos brillaban como estrellas y, por un instante, solo pudo señalar con el dedo sin poder hablar.
El Profesor también se había levantado de un salto, olvidándose de su supuesta parálisis. Se apoyó en el respaldo de la silla y miró con duda al doctor Bull, como si el doctor se hubiera convertido en un sapo ante sus ojos. Y en verdad era una escena de transformación casi igual de grande.
Los dos detectives vieron sentado en la silla frente a ellos a un joven de aspecto muy aniñado, con unos ojos color avellana muy francos y alegres, una expresión abierta, ropa de cockney como la de un oficinista de la ciudad, y un hálito indudable de ser alguien muy bueno y más bien corriente.