rostro lívido y levantado y los párpados caídos. Durante un instante Syme se quedó tan rígido como el bastón en el que se apoyaba. Luego, con un gesto como de ciega prisa, pasó junto al Profesor, abriendo la puerta de un golpe y cerrándola de un portazo tras de sí, y quedó fuera, en la nieve.
“¿Podrá ese viejo cadáver estar persiguiéndome?”, se preguntó, mordiéndose el bigote amarillento.
“Me detuve demasiado tiempo en esa habitación, tanto que hasta unos pies de plomo así pudieron alcanzarme. Un consuelo es que, con una caminata un poco rápida, puedo alejar a un hombre así tanto como a Tombuctú. ¿O es que tengo demasiada imaginación? ¿Me estaba siguiendo de verdad? ¿Acaso el domingo sería tan tonto como para enviar a un cojo?”
Emprendió la marcha a paso ligero, girando y haciendo remolinos con el bastón, en dirección a Covent Garden. Al cruzar el gran mercado, la nieve aumentó, volviéndose cegadora y desconcertante a medida que la tarde empezaba a oscurecer. Los copos de nieve lo atormentaban como un enjambre de abejas plateadas. Al metérsele en los ojos y en la barba, añadieron su incesante futilidad a sus nervios ya de por sí irritados; y para cuando llegó a buen paso al comienzo de Fleet Street, perdió la paciencia y, al encontrar una tetería