Syme no tuvo oportunidad de mirar hacia el ferrocarril; pero tampoco la necesitaba. Pudo adivinar el motivo de la repentina locura de batalla del Marqués: el tren de París estaba a la vista.
Pero la energía enfermiza del marqués fue más allá de lo prudente. Dos veces Syme, parando el golpe, desvió la punta de su adversario mucho más allá del círculo de combate; y la tercera vez su réplica fue tan rápida que no cabía duda sobre el impacto en esta ocasión. La espada de Syme se dobló en realidad bajo el peso del cuerpo del marqués, al que había atravesado.
Syme estaba tan seguro de haber clavado su hoja en su enemigo como un jardinero de haber clavado su pala en la tierra. Sin embargo, el marqués se apartó del golpe sin tambalearse, y Syme se quedó mirando la punta de su propia espada como un idiota. No había nada de sangre en ella.
Hubo un instante de rígido silencio, y luego Syme a su vez se lanzó furiosamente sobre el otro, invadido por una curiosidad ardiente. El marqués era probablemente, en un sentido general, mejor esgrimista que él, como había sospechado al principio, pero en ese momento el marqués parecía desatento y en desventaja.
Luchó con furia e incluso con debilidad, y constantemente apartaba la mirada hacia la vía del tren, casi como si temiera más al tren que al acero puntiagudo.
Syme, por su parte, luchó con fiereza pero aún con cautela, con una furia intelectual, ansioso por resolver el enigma de su propia espada sin sangre. Con este fin, apuntó menos al cuerpo del marqués y más a su garganta y a su cabeza.
Minuto y medio después sintió que su punta entraba en el cuello del hombre, por debajo de la mandíbula. Salió limpia. Medio loco, volvió a arremeter y le hizo lo que debería haber sido una cicatriz sangrienta en la mejilla al marqués. Pero no hubo cicatriz.