—Me pareció ver que algo parpadeaba hace un momento por allá —dijo el tío Salters, señalando hacia el nordeste.
—No puede ser ninguno de los de la flota —dijo Disko, frunciendo el ceño bajo las cejas, con una mano en la pasarela de proa mientras la sólida proa rajaba las hondonadas—. El mar se está poniendo aceitoso de miedo. Danny, ¿no quieres subir un trecho y ver cómo anda nuestra boya de red?
Danny, con sus botas grandes, trotuvo más que trepó por la jarcia principal (lo que consumió a Harvey de envidia), se aseguró alrededor de las oscilantes crucetas y dejó vagar su vista hasta que captó la diminuta bandera de boya negra sobre el lomo de una cresta a una milla de distancia.
“Todo bien con ella”, saludó.
“¡Velero a la vista! ¡Muerto al no’te, bajando como humo! Y es una goleta, además”.
Esperaron otra media hora más; el cielo se despejaba a jirones, con un parpadeo de sol enfermizo de vez en cuando que teñía el agua de manchas verde oliva.
Entonces se alzó un trinquete achaparrado, dio una cabezada y desapareció, para ser reemplazado en la ola siguiente por una popa alta con pescantes anticuados de madera en forma de cuerno de caracol. Los caracoles estaban curtidos de rojo.
«¡Franceses! —gritó Dan—. No, tampoco es eso. ¡Papá‑á!».
—Eso no es francés —dijo Disko—. Salters, tu maldita suerte se aferra más que un tornillo al fondo de un barril.
“Tengo ojos. Es el tío Abishai”.