he oído que sus espuelas y bridas eran de plata maciza”.
—¡Eres un tonto! —dijo Harvey, divirtiéndose a pesar suyo—. Mi padre no le encuentra ninguna utilidad a los ponis. Cuando quiere pasear, toma su auto.
“¿Cómo? ¿Coche-bogavante?”
“No. Su propio vagón privado, por supuesto. ¿Ha visto alguna vez un vagón privado en su vida?”
—Slatin Beeman he hez one —dijo Dan con cautela—. La vi en el Union Depot de Boston, con tres negros limpiándole los vidrios. (Dan quería decir lavando las ventanas). —Pero Slatin Beeman, según dicen, es dueño de casi todos los ferrocarriles en Long Island, y dicen que ha comprado casi la mitad de New Hampshire y le ha puesto un cerco alrededor, y la ha llenado de leones y tigres y osos y búfalos y cocodrilos y cosas por el estilo. Slatin Beeman es millonario. He visto su vagón. ¿Sí?
—Bueno, mi padre es lo que llaman un multimultimillonario, y tiene dos vagones privados. Uno lleva mi nombre, el «Harvey», y otro el de mi madre, el «Constance».
—Espera —dijo Dan—. Papá nunca me deja decir groserías, pero supongo que tú sí puedes. Antes de seguir, quiero que digas «espero morirme si estoy mintiendo».
—Por supuesto —dijo Harvey.
“No es naíta. Di: ‘Ojalá me muera si no estoy diciendo la verdad’”.
“Ojalá me muera ahora mismo”, dijo Harvey, “si cada palabra que he dicho no es la pura verdad”.
—¿Ciento treinta y cuatro dólares y todo lo demás? —dijo Dan—. Te oí hablar con papá, y medio esperaba que