“Hay demasiada marea de culpas por aquí como para fiarse de tus instintos”, dijo. “Arroja el ancla, Harve, y pescaremos un rato hasta que el asunto se disipe. Atasca tu plomo más pesado. Tres libras no son demasiadas en estas aguas. Mira cómo ya se ha tensado en su amarra”.
Había una espumita bastante animada en la proa, donde alguna caprichosa corriente del Banco tenía a la dory estirada al máximo de su cabo; pero no se veía ni a la distancia de un bote en ninguna dirección.
Harvey se subió el cuello de la chaqueta y se encogió sobre su carrete con aire de navegante fatigado. La niebla ya no tenía terrores especiales para él.
Pescaron un rato en silencio, y vieron que el abadejo picaba bien. Luego Dan sacó su cuchillo de funda y probó el filo contra la borda.
“Es una monada”, dijo Harvey. “¿Cómo conseguiste que fuera tan barata?”.
—Por culpa de sus malditas supersticiones católicas —dijo Dan, pinchando con la brillante hoja—. No les hace gracia quitarle el hierro a un difunto, por decirlo así. ¿No viste a esos franceses de Arichat hacerse atrás cuando se lo pedí?
“Pero una subasta no le quita nada a un muerto. Es un negocio”.
“Sabemos que no lo es, pero no hay forma de ir contra los dientes de la superstición. Esa es una de las ventajas de vivir en un país progresista”. Y Dan comenzó a silbar:
“Oh, Double Thatcher, how are you? Now Eastern Point comes inter view. The girls an’ boys we soon shall see, At anchor off Cape Ann!”
“¿Por qué no pujó ese hombre de Eastport, entonces? Se compró sus botas. ¿Acaso Maine no es progresista?”