Le despertó el sonido de una bocina de cena como las que solían tocar en un campamento de verano al que había asistido una vez en los Adirondacks.
Poco a poco recordó que era Harvey Cheyne, ahogado y muerto en alta mar, pero estaba demasiado débil para encajar las piezas. Un olor nuevo le llenó las fosas nasales; unos escalofríos húmedos y pegajosos le recorrieron la espalda, y estaba irremediablemente lleno de agua salada.
Cuando abrió los ojos, se dio cuenta de que todavía estaba sobre la superficie del mar, ya que este corría a su alrededor en forma de colinas de color plateado, y estaba recostado sobre un montón de pescado medio muerto, mirando una ancha espalda humana vestida con un jersey azul.
“No sirve de nada”, pensó el muchacho. “Estoy muerto, sin duda, y esta cosa está al mando”.
Él gimió, y la figura giró la cabeza, dejando ver un par de pequeños aros de oro medio ocultos entre el cabello negro y rizado.
«¡Ajá! ¿Te sientes ya bastante bien? —dijo—. Quédate quieto así: recortamos mejor».
Con un rápido tirón impulsó la parpadeante proa hacia un mar sin espuma que la alzó veinte pies enteros, solo para deslizarla luego en un abismo vidrioso. Pero este ascenso a la montaña no interrumpió la charla del jersey azul.
«Buen trabajo, digo, haberte cogido. ¿Eh, qué‑é? Mejor buen trabajo, digo, que tu barca no me cogiera a mí. ¿Cómo viniste a caerte?»
—Estaba enfermo —dijo Harvey—; enfermo, y no pude evitarlo.