Tom Platt se inclinó hacia una taquilla y sacó un viejo violín blanco. Los ojos de Manuel brillaron, y de algún lugar detrás del fogón sacó un pequeño objeto parecido a una guitarra con cuerdas de alambre, al que llamaba machete.
—Es un concierto —dijo Long Jack, sonriendo a través del humo—. Un concierto de los de Boston, de verdad.
Hubo un estallido de espuma cuando se abrió la escotilla, y Disko, enfundado en hules amarillos, descendió.
“Llegas justo a tiempo, Disko. ¿Qué hace fuera?”
“¡Esto es!” Se dejó caer sobre los cofres con el empuje y el balanceo del We’re Here.
—Cantamos para conservar el desayuno en su sitio. Tú guiarás, por supuesto, Disko —dijo Long Jack.
«Supongo que no habré de saber más de un par de viejecitas canciones, ¡y ya las has oído las dos!»
Sus excusas fueron interrumpidas de golpe por Tom Platt, quien arrancó con una tonada de lo más doliente, semejante al lamento de los vientos y al crujir de los mástiles. Con los ojos fijos en las vigas de arriba, Disko entonó esta canción antiquísima, antiquísima, mientras Tom Platt gesticulaba a su alrededor para hacer que la melodía y la letra encajaran de algún modo:
“There is a crack packet—crack packet o’ fame, She hails from Noo York, an’ the Dreadnought ’s her name. You may talk o’ your fliers—Swallowtail and Black Ball— But the Dreadnought ’s the packet that can beat them all. “Now the Dreadnought she lies in the River Mersey, Because of the tugboat to take her to sea; But when she’s