tres más cuando vengo a Gloucester. La buena Virgen nunca se olvida de mí, Manuel.
—Yo no lo veo de ese modo —intervino Tom Platt desde su litera, con el rostro cicatrizado iluminado por el destello de una cerilla mientras aspiraba de su pipa—. Es lógico pensar que el mar es el mar; y te tocará más o menos lo que ande por ahí, ya sean velas o queroseno, a fin de cuentas.
—Es una grandísima cosa —dijo Long Jack—, tener un amigo en la corte, sin embargo. Pienso como Manuel. Hace unos diez años yo formaba parte de la tripulación de un bote del mercado del sur de Boston. Estábamos frente a Minot’s Ledge con un nordeste, de cabeza, encima de nosotros, más espeso que unas gachas. El patrón iba borracho, con la barbilla tambaleándose sobre la caña del timón, y me dije: «Si alguna vez vuelvo a hincar mi gancho de babor en T-wharf, les mostraré a los santos de qué clase de embarcación me sacaron». Ahora estoy aquí, como bien podéis ver, y la maqueta de la mugrienta vieja Kathleen, que me llevó un mes hacer, se la di al cura, y la colgó frente al altar. Hay más sentido en dar una maqueta que viene a ser una obra de arte que cualquier vela. Se pueden comprar velas en la tienda, pero una maqueta les demuestra a los buenos santos que os habéis tomado la molestia y estáis agradecidos.
—¿Te crees eso, Irlandés? —dijo Tom Platt, apoyándose sobre el codo.
“¿Lo haría si no lo hiciera, Ohio?”
«Bueno, pues Enoch Fuller hizo un modelo del viejo Ohio, y está en el museo de Calem ahora. Un modelo de lo más bonito también, pero me figuro que Enoch no lo hizo por ningún sacrificio; y tal como yo lo veo es que—»
Allí estaban los ingredientes para una discusión de una hora de esas que los pescadores aman, donde la charla discurre en círculos a los gritos y