Metió una mano en el bolsillo y sacó un poco el estómago, que era su manera de darse importancia. > «Has hecho el mejor trabajo de tu vida en el día que me subiste a bordo. Soy el único hijo que tiene Harvey
—Ha tenido suerte —dijo Disko con sequedad.
“Y si no sabe quién es Harvey Cheyne, no sabe gran cosa, eso es todo. Ahora gírala y déjanos darnos prisa”.
Harvey tenía la ocurrencia de que la mayor parte de América estaba llena de gente que comentaba y envidiaba los dólares de su padre.
«Tal vez sí, y tal vez no. Recoge cuerda en el estómago, muchacho. Está lleno de mis viandas».
Harvey oyó una risita de Dan, que estaba fingiendo estar ocupado junto al tronco-palo mayor, y la sangre le acudió a la cara.
«Eso también lo pagaremos —dijo—. ¿Cuándo suponen que llegaremos a Nueva York?».
“Ya no voy a Nueva York para nada. Ni a Boston. Quizás veamos Eastern Point por septiembre; y tu papá —siento de veras no haber sabido nada de él— puede que me dé diez dólares después de todo lo que has hablado. Luego, por supuesto, puede que no”.
“¡Diez dólares! Mire, oiga, yo—” Harvey hurgó en su bolsillo en busca del rollo de billetes. Lo único que sacó fue un paquete de cigarrillos empapado.
“No es moneda de curso legal; y es mala para los pulmones. Échalos por la borda, muchacho, y prueba otra vez.”