y el tío Salters deslizaron los frenos del molinete en sus alojamientos y comenzaron a izar el ancla; el molinete chirriaba mientras el cabo de cáñamo mojado tensaba el tambor. Manuel y Tom Platt echaron una mano al final. El ancla salió con un gemido, y la vela de capa se abombó mientras Troop la mantenía firme al timón. —Arriba el foque y el trinquete —dijo.
“¡Métanles el apagón!”, gritó Long Jack, asegurando la escota del foque, mientras los otros izaban las anillas chasqueantes y repiqueteantes de la trinqueta; y la botavara de proa crujió cuando el We’re Here encaró el viento y se lanzó de cabeza hacia un blanco vacío y arremolinado.
—Hay viento detrás de esta niebla —dijo Troop.
Era maravilloso más allá de las palabras para Harvey; y la parte más maravillosa era que no oía más órdenes que un gruñido ocasional de Troop, que terminaba con: «¡Eso está bien, hijo mío!».
—¿Nunca habías visto levantar el ancla? —dijo Tom Platt a Harvey, que miraba con la boca abierta la húmeda lona de la vela trinquete.
“No. ¿Adónde vamos?”
“Pescar y atracarse, como ya lo averiguarás antes de que lleves una semana a bordo. Todo es nuevo para ti, pero nunca sabemos lo que nos puede deparar la vida. Ahora bien, tómame a mí—Tom Platt—, jamás se me habría ocurrido—”
—Es mejor que catorce dólares al mes y una bala en el vientre —dijo Troop, desde el timón—. Afloja un poco el paso.
—Más vale dólares y centavos —respondió el marinero de guerra, arreglando algo en un gran foque con un puntal de madera atado—. Pero no