Sentía un profundo pesar por su madre, y a menudo ansiaba verla y, sobre todo, contarle sobre esta nueva y maravillosa vida, y lo brillantemente que se estaba desenvuelto en ella. Por lo demás, prefería no preguntarse demasiado cómo estaba soportando ella la conmoción de su supuesta muerte. Pero un día, mientras estaba de pie en la escalerilla del castillo de proa, burlándose del cocinero, que lo había acusado a él y a Dan de robar empanadas fritas, se le ocurrió que aquello era una mejora enorme respecto a ser menospreciado por extraños en el salón de fumadores de un transatlántico alquilado.
Era una parte reconocida del orden de las cosas en el We’re Here; tenía su sitio en la mesa y entre las literas; y sabía defenderse en las largas conversaciones de los días de borrasca, cuando los demás siempre estaban dispuestos a escuchar lo que llamaban sus «cuentos de hadas» de su vida en tierra firme.
No le llevó más de dos días y cuarto darse cuenta de que si hablaba de su propia vida —que le parecía muy lejana—, nadie excepto Dan (y eso que la fe de Dan se ponía a dura prueba) le creía. Así que se inventó un amigo, un muchacho del que había oído hablar, que conducía una calesa miniatura tirada por cuatro ponis en Toledo, Ohio, y encargaba cinco trajes de una vez y dirigía cosas llamadas «germanas» en fiestas donde la muchacha mayor no cumplía los quince años, pero todos los regalos eran de plata maciza.
Salters protestó diciendo que ese tipo de historias era terriblemente perverso, cuando no francamente blasfemo, pero escuchó con tanta avidez como los demás; y sus críticas al final le dieron a Harvey ideas completamente nuevas sobre «alemanes», ropa, cigarrillos con boquilla de pan de oro, anillos, relojes, perfume, cenas íntimas, champán, juegos de cartas y alojamiento en hoteles.