El viento, que había rolado, arreció a la puesta del sol y soplaba con fuerza constante. No había suficiente mar, sin embargo, como para perturbar ni siquiera los aparejos de un dori, pero la Carrie Pitman se bastaba a sí misma. Al terminar la guardia de los muchachos, oyeron el crac-crac-crac de un enorme revólver de avancarga a bordo de ella.
«¡Gloria, gloria, aleluya!», cantó Dan. «Ahí viene, papá; con el rastro por delante, sonámbula perdida tal como hizo en el ’Queereau».
De haber sido cualquier otro barco, Disko se habría arriesgado, pero ahora cortó el cable mientras el Carrie Pitman, con todo el Atlántico Norte por delante para maniobrar, se abalanzaba directamente sobre ellos. El We’re Here, con el foque y la vela de capa izados, no le dio más espacio que el estrictamente necesario —Disko no quería pasarse una semana buscando su cable—, sino que viró barloventeando raudo mientras el Carrie pasaba a una distancia fácil de grito, un barco silencioso y enfurecido, a merced de una andanada implacable de bromas pesadas de los Grandes Bancos.
—Buenas tardes —dijo Disko, levantando la gorra—, ¿y cómo va su jardín?
«Vete a Ohio y alquila una mula», dijo el tío Salters. «Aquí no queremos granjeros».
—¿Que si te presto mi ancla de chalupa? —gritó Long Jack.
—Desenganchad el timón y clavadlo en el fango —bramó Tom Platt.
—¡Oigan! —la voz de Dan se elevó, aguda y estridente, mientras se paraba sobre la caja de la rueda—. ¡Oi-igan! ¿Hay huelga en la fábrica de overoles, o es que han contratado muchachas, bola de brutos?
«¡Soltad las bozas de la caña!», gritó Harvey, «¡y clavadlas al fondo!». Aquella era una broma con sabor a sal marina que le había enseñado