Dan no dijo nada, sino que volvió a lanzar su anzuelo.
—Supongo que lo mejor es ir sobre seguro —murmuró al fin—. Daría el sueldo de un mes si esta niebla se levantara. En la niebla andan cosas que no se ven con tiempo despejado: cantos marineros, gritos y cosas por el estilo. Me alegro un poco de que viniera como vino en vez de a pie. Podría haber venido a pie.
—¡No lo hagas, Dan! Lo tenemos justo encima. Ojalá estuviera a salvo a bordo, hecho puré por el tío Salters.
—Nos van a andas buscando en un rato. Dame la bocina.
Dan tomó el cuerno de hojalata para la cena, pero se detuvo antes de soplar.
—Sigue —dijo Harvey—. No quiero quedarme aquí toda la noche.
—La cuestión es cómo se lo tomaría. Hubo un hombre de más abajo en la costa que me contó una vez que iba en una goleta donde no se atrevían ni a tocar la bocina para los dories, porque el patrón —no el hombre con el que iba, sino un capitán que la había mandado cinco años antes— había ahogado a un muchacho al costado en un ataque de borrachera; y desde entonces, ese muchacho remaba al costado también y gritaba: «¡Dory! ¡Dory!», junto con los demás.
—¡Dory! ¡dory! —gritó una voz amortiguada a través de la niebla. Se volvieron a acurrucar y el cuerno se le cayó a Dan de la mano.
—¡Espera! —gritó Harvey—; es el cocinero.
—No sé qué me hizo pensar en ese cuento tonto tampoco —dijo Dan—. Es el doctor, seguro que sí.
“¡Dan! ¡Danny! ¡Uuuh, Dan! ¡Harve! ¡Harvey! ¡Uuuh, Haarveee!”