justo cuando Manuel sacaba de un armario un precioso modelo de dos pies de la Lucy Holmes, su primer barco, y se disponía a enseñarle los cabos a Harvey. Harvey ni siquiera movió un dedo mientras Penn lo empujaba a su litera.
—Debe de ser algo triste, muy triste —dijo Penn, observando el rostro del muchacho—, para su madre y su padre, que creen que ha muerto. ¡Perder a un hijo, perder a un varón!
—Largo de aquí, Penn —dijo Dan—.
Ve a la popa y termina tu partida con el tío Salters. Dile a papá que yo haré la guardia de Harve si no le importa. Está reventado.
—Muy buen muchacho —dijo Manuel, quitándose las botas y desapareciendo en las sombras negras de la litera inferior—. Espero que llegue a ser un buen hombre, Danny. No veo que esté tan loco como dice tu parpa. ¿Eh, qué-é?
Dan soltó una risita, pero la risita terminó en un ronquido.
Afuera el tiempo era cerrado, con un viento en aumento, y los hombres mayores alargaron sus guardias. La hora dio clara en la gabina; la proa oscilante golpeaba y rozaba contra los mares; el tubo de la estufa del castillo de proa siseaba y chisporroteaba cuando la rociada lo alcanzaba; y los muchachos seguían durmiendo, mientras Disko, Long Jack, Tom Platt y el tío Salters, cada uno a su turno, caminaban pesadamente hacia popa para mirar el timón, hacia proa para ver que el ancla aguantara, o para largar un poco más de cadena contra el roce, con una mirada a la tenue luz del ancla entre cada recorrido.