cerca de setenta años; el último de los viejos zapateros de Marblehead. Ya no se hacen esos puentes de mando. Aunque Abishai no pisa Marblehead. No lo quieren por allí. Él solo anda por ahí a la deriva, endeudado, arrastrando y maldiciendo como lo has oído. Ha sido un Yonas por los siglos de los siglos, eso es. Saca licor de los barcos de Fécamp a cambio de hacer conjuros y vender vientos y chismes de esos. Loco, supongo.
“’No servirá de nada revisar las redes esta noche”, dijo Tom Platt, con silenciosa desesperación.
“Vino expresamente a bordo para maldecirnos. Daría mi sueldo y mi parte por verlo en la planchada del viejo Ohio antes de que dejáramos de azotar. ¡Justo unas seis docenas, y Sam Mocatta cruzándoselas en la espalda!”
La desgreñada «zapateadora» bailaba ebria a favor del viento, y todas las miradas la siguieron. De repente, el cocinero gritó con su voz de fonógrafo: > «¡Fue su propia muerte la que le hizo hablar así! Está fey —¡fey, te digo! ¡Mira!». Navegó hacia un parche de sol acuoso a tres o cuatro millas de distancia. El parche se apagó y desvaneció, y así como la luz pasó, lo hizo la