—Enlodado, supongo —dijo Harve, tirando. Antes de alzarlo, se abrochó el cinturón a la cintura y, con profunda satisfacción, oyó que la punta de la vaina chasqueaba contra la bancada—. ¡Maldito trasto! —gritó—. Se comporta como si estuviera en un fondo de fresas. Todo es arena por aquí, ¿verdad?
Dan extendió la mano y le dio un toque certero.
«Hollbut se comporta así si está de morros. Eso no es un fondo de fresa. Pégale un par de tirones. Cede, seguro. Supongo que será mejor que paremos y nos aseguremos».
Tiraron juntos, asegurando con rapidez cada vuelta en las ganchudas cornamusas, y el peso oculto subió con pesadez.
«¡Premio, oh! ¡A cobrar!», gritó Dan, ¡pero el grito terminó en un doble y agudo alarido de horror, pues del mar surgió el cuerpo del francés muerto que habían enterrado dos días antes! El anzuelo lo había enganchado bajo la axila derecha, y se balanceaba, erguido y horrible, con la cabeza y los hombros fuera del agua. Tenía los brazos atados a los costados y —no tenía rostro. Los muchachos cayeron unos sobre otros en un montón en el fondo de la dory, y allí se quedaron mientras el bandooleaba junto al bote, sostenido por la línea acortada.
—¡La marea, la marea lo ha traído! —dijo Harvey con los labios temblorosos, mientras forcejeaba con el broche del cinturón.
—¡Oh, Señor! ¡Oh, Harve! —gimió Dan—, date prisa. Ha venido por él. Dáselo. Quítatelo de encima.
—¡No lo quiero! ¡No lo quiero! —gritó Harvey—. No encuentro la he‑hebillla.
—¡Rápido, Harve! ¡Está picando en tu línea!