Harvey despertó para encontrar a la «primera guardia» desayunando, la puerta del castillo de proa abierta apenas una rendija y cada pulgada cuadrada de la goleta cantando su propia melodía.
El bulto negro del cocinero se equilibraba detrás de la diminuta cocina sobre el brillo del fogón, y las ollas y sartenes en la tabla de madera perforada frente a él tintineaban y hacían estrépito con cada brinco. Arriba y arriba trepaba el castillo de proa, anhelando, irguiéndose y estremeciéndose, y luego, con una caída limpia, en forma de hoz, se hundía en los mares.
Podía oír cómo las proas ensanchadas cortaban y chapoteaban, y había una pausa antes de que las aguas divididas cayeran sobre la cubierta superior, como una descarga de perdigones. Le seguía el sonido lanoso del cable en la escobén; un gruñido y un chirrido del molinete; una guiñada, un golpe de proa y una sacudida, y el We’re Here se recomponía para repetir los movimientos.
“Ahora, en tierra —oyó que decía Long Jack—, tenéis faena, y debéis hacerla con cualquier tiempo. Aquí estamos bien lejos de la flota, y no tenemos faena, y eso es una bendición. Buenas noches a todos”.
Se deslizó como una gran serpiente desde la mesa hasta su litera y se puso a fumar. Tom Platt siguió su ejemplo; el tío Salters, con Penn, se abrió paso escalera arriba para hacer su guardia, y el cocinero preparó la mesa para la «segunda mitad».
Salió de su litera como los otros habían entrado en las suyas, con una sacudida y un bostezo. Comió hasta no poder más; y entonces Manuel llenó su pipa con un tabaco terrible, se encajó entre el poste del trinquete