con lenguas y vejigas natatorias de bacalao, mezcladas con trocitos de cerdo y patata frita, una hogaza de pan caliente y un café negro y fuerte. Por hambrientos que estuvieran, esperaron mientras «Pensilvania» pedía solemnemente la bendición. Luego devoraron en silencio hasta que Dan suspiró sobre su taza de hojalata y le preguntó a Harvey cómo se sentía.
“—Muy lleno, pero apenas hay sitio para otro trozo”.
El cocinero era un negro enorme, de piel azabache, y, a diferencia de todos los negros que Harvey había conocido, no hablaba, limitándose a sonreír y a hacer gestos mudos para invitarlo a comer más.
—Mira, Harvey —dijo Dan, golpeando la mesa con su tenedor—, es tal como te dije. Los hombres jóvenes y apuestos —como yo y Pennsy y tú y Manuel— somos la segunda mitad, y comemos cuando termina la primera mitad. Esos son los peces viejos; y son mezquinos y malhumorados, y hay que cuidarles el estómago; así que pasan primero, cosa que no se merecen. ¿No es así, doctor?
El cocinero asintió.
—¿Es que no puede hablar? —dijo Harvey en un susurro.
“Bastante para tirar pa'lante. Mucho que sepamos nosotros, no. Su lengua natural es un tanto extraña. Viene de las entrañas de Cape Breton, eso es lo que hace, donde los campesinos hablan gaélico casero. Cape Breton está lleno de negros cuyos antepasados huyeron para allá durante nuestra guerra, y hablan como campesinos, todos resoplones y atragantados”.
—Eso no es gaélico escocés —dijo «Pensilvania»—. Eso es gaélico. Así lo leí en un