demasiado orgulloso de su propio desempeño como para impresionarse en ese momento.
—Cincuenta —dijo el padre—. Dudo mucho que estemos justo sobre la muesca de Green Bank en el viejo sesenta y cincuenta.
—¡Cincuenta! —rugió Tom Platt. Apenas podían verle a través de la niebla—. ¡Se ha roto a una vara de distancia... como los proyectiles en Fort Macon!
—Pon carnada, Harve —dijo Dan, abalanzándose sobre un sedal del carrete.
La goleta parecía deambular promiscuamente entre la neblina, con su vela de proa batiéndose violentamente.
Los hombres esperaron y miraron a los muchachos, que empezaron a pescar.
“¡Ugh!” Las líneas de Dan se tensaron sobre la borda marcada y mellada. —Ahora bien, ¿cómo demonios lo supo papá? Échame una mano aquí, Harve. Es uno gordo. Y tragado hasta el fondo, además. Tiraron juntos y sacaron