y una litera de proa, subió los pies a la mesa y le dedicó al humo sonrisas tiernas e indolentes. Dan yacía estirado en su litera, forcejeando con un acordeón chillón de bordes dorados, cuyas melodías subían y bajaban con el cabeceo del We’re Here. El cocinero, con los hombros apoyados en el armario donde guardaba las empanadas fritas (a Dan le gustaban las empanadas fritas), pelaba patatas con un ojo puesto en la estufa por si demasiada agua lograba colizarse por la tubería; y el olor general y la humareda desafiaban toda descripción.
Harvey sopesó los asuntos, se extrañó de no estar mortalmente enfermo y volvió a meterse en su litera, por ser el lugar más blando y seguro, mientras Dan entonaba «No quiero jugar en tu patio», tan afinado como se lo permitían los salvajes bandazos.
—¿Cuánto tiempo va a durar esto? —le preguntó Harvey a Manuel.
—Hasta que se calme un poco y podamos remar para pescar con red. Tal vez esta noche. Tal vez dos días más. ¿No te gusta? ¿E-eh, q-ué?
“Debería haber estado enfermo de remate hace una semana, pero ahora no parece afectarme—mucho”.
–Eso es porque ahora los hacemos pescadores a ustedes. Si yo fuera usted, cuando llegue a Gloucester le pondría dos o tres velas grandes a mi buena suerte.
“¿A quién?”
—Por supuesto: la Virgen de nuestra Iglesia en la Colina. Ella es muy buena con los pescadores todo el tiempo. Por eso son tan pocos los hombres portugueses de por aquí que se ahogan.
—¿Es usted católico romano, entonces?
—Yo soy un hombre de Madeira. No soy un muchacho de Porto Rico. ¿Voy a ser bautista, entonces? ¿Eh, qué‑é? Siempre pongo velas—dos,