la luz sobre sus velas!”
Hubo muy pocos aplausos cuando terminó. Las mujeres buscaban sus pañuelos, y muchos de los hombres miraban fijamente al techo con los ojos brillosos.
—Mjum —dijo Salters—; eso te costaría un dólar escucharlo en cualquier teatro; tal vez dos. Alguna gente, supongo, puede permitírselo. A mí me parece un despilfarro absoluto... Ahora bien, ¿cómo demonios fue a parar aquí el capitán Bart Edwardes?
—No hay forma de callarlo —comentó un hombre de Eastport atrás—. Es un poeta, y está decidido a declamar su verso. Además, es de por nuestras tierras.
No dijo que el capitán B. Edwardes se había esforzado durante cinco años consecutivos para que le permitieran recitar una obra de su propia composición en el Día Conmemorativo de Gloucester.
Un comité divertido y exhausto le había concedido por fin su deseo. La sencillez y la absoluta felicidad del viejo, al ponerse de pie con sus mejores ropas domingueras, se ganaron al público antes de que abriera la boca.
Se sentaron sin protestar a través de treinta y siete versos toscos que describían con todo detalle la pérdida de la goleta Joan Hasken frente a los bancos de Georges en el vendaval de 1867, y cuando llegó al final, vitorearon a coro con amable entusiasmo.
Un reportero perspicaz de Boston se escabulló con una copia completa de la epopeya y una entrevista con el autor; de modo que la tierra ya no tenía nada más que ofrecerle al capitán Bart Edwardes, exballenero, carpintero de ribera, maestro pescador y poeta, en el septuagésimo tercer año de su vida.
—Vaya, eso me parece sensato —dijo el