venido arrimando desde anoche. ¿Y ves aquel grande con un remache en la vela de proa y un foque nuevo? Es el Carrie Pitman, de West Chatham. No va a aguantar el lienzo a menos que su suerte haya cambiado desde la temporada pasada. No hace gran cosa más que derrapar. No hay ancla fabricada que pueda retenerlo. […] Cuando el humo sale en nubecitas en forma de anillos así, papá está estudiando los peces. Si le hablamos ahora, se va a enojar. La última vez que lo hice, agarró y me tiró una bota.
Disko Troop miraba al frente, con la pipa entre los dientes y unos ojos que no veían nada. Como decía su hijo, estaba estudiando los peces: enfrentando su saber y su experiencia en los Bancos contra el bacalao errante en su propio mar. Aceptaba la presencia de las curiosas goletas en el horizonte como un cumplido a sus facultades. Pero, una vez rendido este, deseaba alejarse y buscar fondeadero a solas, hasta que llegara la hora de subir a la Virgen y pescar en las calles de esa bulliciosa ciudad sobre las aguas. Así pues, Disko Troop pensaba en el tiempo reciente, en los vendavales, las corrientes, las reservas de comida y otros asuntos domésticos, desde la perspectiva de un bacalao de veinte libras; fue, de hecho, un bacalao durante una hora, y tenía un parecido notable con uno. Luego se quitó la pipa de los dientes.
“Papá”, dijo Dan, “ya hemos hecho las tareas. ¿No podemos ir al otro lado un rato? Es buen tiempo para la pesca”.
—Ni con ese carruaje