—Llegó justo a tiempo para el capilán —gritó el Mary Chilton.
“¿Sal casi húmeda?”, preguntó el rey Felipe.
“¡Oye, Tom Platt! ¿Vienes a cenar esta noche?”, dijo el Henry Clay; y así volaban las preguntas y respuestas de un lado a otro.
Los hombres ya se habían visto antes, pescando en bote de remos entre la niebla, y no hay mejor lugar para el chisme que la flota de los Bancos. Todos parecían estar al corriente del rescate de Harvey y preguntaban si ya valía algo. Los mozos gastaban bromas a Dan, que tenía una lengua muy ágil, y le preguntaban por su salud usando los motes del pueblo que menos les gustaban.
Los paisanos de Manuel le hablaban a los gritos en su propia lengua; y hasta al silencioso cocinero se le vio montado en el botalón del foque, gritando en gaélico a un amigo tan negro como él.
Tras boyar el cable —todo el contorno de la Virgen es de fondo rocoso, y un descuido significa aparejos rozados y peligro a causa de la deriva—, tras boyar el cable, sus botes partieron para unirse a la muchedumbre de embarcaciones ancladas a una milla de distancia. Las goletas se mecían y cabeceaban a una distancia prudente, como madres patos vigilando a su nidada, mientras los botes se portaban como patitos mal educados.
Mientras se adentraban en la confusión, con los botes chocando entre sí, a Harvey le zumbaron los oídos ante los comentarios sobre su forma de remar. Todos los dialectos desde Labrador hasta Long Island, pasando por el portugués, el napolitano, la lingua franca, el francés y el gaélico, acompañados de canciones, gritos y nuevos juramentos, resonaban a su alrededor, y él parecía ser el blanco de todas las bromas. Por primera vez en su vida se sentía tímido —tal vez eso viniera de convivir tanto tiempo únicamente con los de la We’re Here—, en medio de la