VII

borde mojado de una proa semejante a un acantilado, que parecía saltar directamente por encima de la goleta. Una coqueta plumita de agua se rizaba frente a ella, y al elevarse mostraba una larga escala de números romanos —XV, XVI, XVII, XVIII, y así sucesivamente— sobre un flanco brillante de color salmón. Se inclinó hacia adelante y hacia abajo con un estremecedor «Ssssooo»; la escala desapareció; una fila de ojo de buey con aro de latón pasó a toda velocidad; un chorro de vapor sopló en las manos indefensas y en alto de Harvey; un chorro de agua caliente bramó a lo largo de la borda del We’re Here, y la pequeña goleta se tambaleó y sacudió en una corriente de agua desgarrada por la hélice, mientras la popa de un trasatlántico se desvanecía en la niebla. Harvey se dispuso a desmayarse o a ponerse enfermo, o ambas cosas, cuando oyó un chasquido como el de un baúl arrojado sobre una acera y, muy bajito en su oído, la voz lejana de un teléfono que alargaba las palabras: —¡Cachen a la capa! ¡Nos han hundido!