te tragaran, igualito que a Jonás.
Harvey protestó hasta ponerse rojo como un tomate. Dan era un joven astuto a su manera, y diez minutos de interrogatorio lo convencieron de que Harvey no estaba mintiendo —mucho—. Además, se había atado con el juramento más terrible conocido por la infancia, y sin embargo estaba allí, vivo, con la nariz de punta roja, sentado en los imbornales, relatando maravillas tras maravilla.
—¡Caramba! —dijo por fin Dan desde el fondo de su alma cuando Harvey hubo terminado el inventario del coche bautizado en su honor. Entonces una sonrisa de travesura traviesa iluminó su ancho rostro—. Te creo, Harvey. Papá ha cometido un error por una vez en su vida.
—Seguro que sí —dijo Harvey, que meditaba una venganza temprana.
“Se va a poner furioso por completo. A papá le revienta que se equivoquen en sus juicios”.
Dan se reclinó y se dio una palmada en el muslo. —Ay, Harvey, no vayas a arruinar la pesca haciéndote el sabelotodo.
“No quiero que me vuelvan a derribar. Aunque ya me las pagaré con él”.
—Nunca he oído de nadie que le haya ganado a papá. Pero seguro que te volvería a tumbar. Cuanto más se equivocaba, más lo hacía. Pero las minas de oro y las pistolas—
—Jamás dije una palabra sobre pistolas —interrumpió Harvey, pues estaba bajo juramento.
—Eso es; ni lo hiciste. ¡Dos vagones privados, entonces, uno nombrado por ti y otro por ella; y doscientos dólares al mes para gastos, todo mandado al diablo por no trabajar