bacalaos avanzaban como si estuvieran vivos y, mucho antes de que Harvey dejara de asombrarse ante la milagrosa destreza de todo aquello, su tina estaba llena.
—¡Pescado! —gruñó el tío Salters, sin girar la cabeza, y Harvey tiró el pescado de dos y de tres por la escotilla abajo.
«¡Hola! ¡Lanzadlos bien apelmazados —gritó Dan—. ¡No los esparzáis! El tío Salters es el mejor cortador de toda la flota. ¡Mirad cómo se concentra en su labor!».
En verdad, parecía un poco como si el tío regordete estuviera recortando páginas de revista a contrarreloj.
El cuerpo de Manuel, doblado por las caderas, se quedó como una estatua; pero sus largos brazos agarraban el pescado sin cesar. El pequeño Penn se esforzaba valientemente, pero era fácil ver que estaba débil.
Una o dos veces Manuel encontró tiempo para ayudarlo sin romper la cadena de suministros, y una vez Manuel aulló porque se había enganchado un dedo en el anzuelo de un francés.
Estos anzuelos son de metal blando, para poder redoblarse después de usarse; pero el bacalao muy a menudo se escapa con ellos y vuelve a ser pescado en otra parte; y esa es una de las muchas razones por las que los barcos de Gloucester desprecian a los franceses.
Allá abajo, el raspe de la sal áspera frotada contra la carne tosca sonaba como el zumbido de una piedra de afilar: constante música de fondo del «clic-níc» de los cuchillos en el corral; el tironeo y el chlop de cabezas arrancadas, hígados caídos y vísceras